LIBROS VIEJOS  

PERO NO ES UN VERSO. SI A VECES RIMA,  ES QUE ALGO FALLA.

Libros viejos...
Viejos libros...
que afeais mi estantería...
que entristeceis mi sentir al veros...

Desgastados de haber dado tanto...
de tanto haber entregado...
y por  tantas veces...
el interior vuestro...

Que voy a hacer con vosotros...!!
que puedo hacer por vosotros...!!

Os pongo camuflados...
detrás de los bonitos...
de los nuevos...
los señoritos... 

De los de cara alegre y triunfantes...
de estos de ver...
por fuera...
tan elegantes...

De ver por fuera...
¿Y de ver por dentro...?
quizás estos ni siquiera los he leído...
ni tan siquiera abierto...

Quizás no tengan nada que ofrecerme...
posiblemente no los abra nunca...
que bonitos de ver por fuera...
que poco atractivos de ver su letra...

Os pongo a su sombra...
ocultados quizás no tanto por vuestra falta de estética...
sino para evitarme esta sensación que me dais...
de tristeza...

Al ver patente...
la entrega...
que de vosotros mismos habéis hecho...
me entristezco...

Entrega  desgastadora...
en que ha contribuido el tiempo...
pero mas mi sed...
y mi asedio...

Siempre me entregáis mucho...
pues cada vez he sentido...
este notar cómodo de estar en casa...
al abriros...

En ese  sereno lugar...
en ese lugar familiar...

De estar en sitios y tiempos...
de uno mismo...
de vivir la sensación...
de volver a un origen conocido...

Libros viejos...
viejos de tanto entregar...
viejos de tanto ofrecer...
viejos de tanto servir...

Con vuestras cubiertas gastadas...
con vuestras hojas ajadas...
desarregladas... 

De puntas perdidas...
de cantos doblados...
de tapas tocadas...
y consumidas...

Y veo a vuestros compañeros lustrosos...
de línea de hojas bien dispuesta...
de superficie lisa y bien cortada...
de cuaderna brillante y arrogante...

Que placer verlos tan marciales...
triunfantes algunos...
los otros pomposos...
con sus dorsos lucientes...
y glamurosos...

Y os veo a vosotros...
mis amigos...
por mi trato contínuo...
envejecidos...

Siempre en vuestra intimidad hurgando...
siempre arrancándoos lo que buscaba...
siempre me lo habéis dado...
siempre lo  necesitaba... 
 
Esas entregas...
las vuestras...
por repetidas...
me han dado tanto goce...
que quiero  vivirlas...

Y recorro  vuestra casa conocida...
en hojas oscuras y resecas...
hojas faltas de textura...
hojas que de tanto pedirlas...
les falta hermosura...

Que voy ha hacer con vosotros...!!
Podéis aun darme tanto ...!!

Gran egoísmo...
no quiero aun dejar de repetir...
este placer de encuentro...
en vuestro interior sincero...

Egoísmo por conservaros...
quizá bien haría en daros ya...
final descanso ...
pero cuanta sería la ingratitud...
el alejaros

¿Hago bien al esperar...
que una vez mas me deis cobijo...
que me ofrezcáis todo otra vez...
que me tengáis por huésped avariento de lo vuestro...?

Y que una vez mas saciado el momento...
os deje olvidados...
apilados...
fuera de vuestro cobijo...
sin tan siquiera a vuestra quietud y reposo...
de inmediato os vuelva...

Cuantos días en que quedáis...
dejados en cualquier lugar accesible a mi apetencia...
para que al fin en un punto en que molestáis...
esconda vuestra presencia...

Con vuestros dos vecinos...
os dejo...
quizás esta vez extraños...
pero también compañeros...

Y así intentar detener...
vuestro envejecer...
en espera de que en un día inesperado...
de nuevo seáis tocados...
y de nuevo por mis ojos...
desnudados...

Libros viejos...
viejos libros...
que voy hacer con vosotros...!!
que puedo hacer por vosotros... !!

Diciembre de 1.999
16 días antes de que se acabe el mundo

Despieeeeeeerte el alma  dormiiiiiida.
Aviiiiiiiive el sesu  y despieeeeeerte.
Coñu,  como se va la vida.
Coñu, como se viene la muerte.

¡Aspabila home!